Praca

Kiedy narzędzia wrosną w ręce,
Imię zniknie pośród numerów seryjnych,
A głód bogactwa odbierze duszę,
Zostanie tylko pusta maszyna
Bez myśli, pasji i emocji.
Umysł zamieniony w chłodny procesor
I serce zastąpione pompą paliwową
Pogrążą się w pracy bez końca i celu,
Aż zostanie z nich rdzewiejący samotnie złom,
Który nie przypomni sobie,
Że kiedyś był człowiekiem.

autor

jkc

Dodano: 2009-10-26 23:29:47

Ten wiersz przeczytano 829 razy

Oddanych głosów: 1

Rodzaj Bez rymów Klimat Pesymistyczny Tematyka Praca

Aby zagłosować zaloguj się w serwisie