Ars poetica I
Moja myśl wije się i krzyczy z bólu...
Nie ten kształt miano jej nadać,
Nie ta materia miała być jej istotą...
Nie w tym więzieniu obcego słowa
Jest jej miejsce...
Pasażerka na gapę, bez adresu
i celu podróży...
Moja myśl to bezpłodne ziarno,
Nie wyda plonu.
Czeka ja powolna śmierć
W męczarni
Braku interpretacji.
autor
Ropuszka 13
Dodano: 2007-04-05 20:41:17
Ten wiersz przeczytano 615 razy
Oddanych głosów: 5
Aby zagłosować zaloguj się w serwisie
Komentarze (0)
Jeszcze nie skomentowano tego wiersza.