Na skrzypcach ze snu

Krytykujcie sobie. Dla mnie nie liczy się forma lecz to, co chę wyrazić

Muzyka gra
na skrzypcach ze snu
na smyczkach z bzu
ciętego przez Twe ręce
w ogrodzie za miastem
porannej rosy tchnieniem
które na mojej nagiej skórze
upijałeś zachłannie wargami
żyłam wtedy marzeniami.

Muzyka gra
już nie pieści mych rąk
boli każdy jej pisk i szmer
za miastem drzewo martwe
bez już nie pachnie
ranek mglisty nad nami
Ty codziennością zabiegany
i gnasz na czarnym ogierze
w dalekie nieznane.

autor

Panna N

Napisany: 2008-06-18 Dodano: 2008-06-18 14:46:52

Ten wiersz przeczytano 504 razy

Oddanych głosów: 5

Rodzaj Biały Klimat Melancholijny Tematyka Miłość

Aby zagłosować zaloguj się w serwisie