Martwy sezon

Siedem jabłek na moim ręczniku ma gdzieś,
że jest styczeń. W przeciwieństwie do mnie,
bezczelnie szczęśliwe dojrzewają.

Spuchły mi dłonie, nie ma jednak tego złego,
inaczej zapomniałabym, że jestem mężatką.
Nawet na 'ślinę', nie mogę ściągnąć cię z palca.

Słupek rtęci nie kłamie. Jest minus 'ileśtam'
boże pożal lat. Zmieniam się tumiwisistycznie
prędko. I nie rób takich wielkich oczu kochanie,

to dopiero początek naszej zimy.



31.01.2010
błońskaM

Piszcie, piszcie...każda wskazówka cenna. Merytorycznie, z boku widzi się wiersz inaczej...lecę poprawić. :))

autor

błońskaM

Napisany: 2010-01-31 Dodano: 2010-01-31 11:58:15

Ten wiersz przeczytano 845 razy

Oddanych głosów: 21

Rodzaj Bez rymów Klimat Obojętny Tematyka Życie

Aby zagłosować zaloguj się w serwisie