Choroba

Jest rzecz, na tym świecie taka
Która dopada każdego dziwaka.
Męczysz się strasznie
I boli okropnie.
Czujesz pot na twarzy
A umysł twój wciąż marzy,
Aby zakończyć już te męki
I wyjść spod miękkiej kołderki.
Lecz gdy już ta pora nadejdzie
I każda męka Ci przejdzie,
Chcesz by wróciła spowrotem,
Choć tęsknisz za swoim kotem.



Każda goroba nie jest dobra,
Lecz jedna jest zła, a druga gorsza.

autor

Precelek

Napisany: 2005-10-19 Dodano: 2005-10-19 08:58:22

Ten wiersz przeczytano 382 razy

Oddanych głosów: 2

Rodzaj Nieregularny Klimat Obojętny Tematyka Życie

Aby zagłosować zaloguj się w serwisie