Archeologia
Archeologia
Ciemny pług snu otwiera nasze ciała
Umarli wietrzą krew, zbierają się
gromadą
I wątłe dłonie na tej ranie kładą.
I tyś jest jednym z nich - I w tobie śmierć
dojrzała
-------------------------------------------
----------------------
Tylko spóźniony wiersz przedziera się do
ciebie
Przez twardą nocy czerń, przez niedomkniętą
pamięć
A tobie zimno gwiazd, tobie wieczności
zamieć
I z włosów zapomnianych zgubiony dawno
grzebień
Komentarze (0)
Jeszcze nie skomentowano tego wiersza.